Виктор сидел и дописывал последние строчки своего романа. Долгие годы он трудился над ним. Работа в конструкторском бюро сильно его не занимала, семьи у него не было, а свободное время было. Приходя домой, Виктор весь без остатка погружался в работу над книгой. Час настал, дело было сделано, книга - готова.

   На следующий день было решено отдать её в редакцию любимой газеты. Виктор отложил рукопись в сторону. Он был доволен. Спокойствие и удовлетворение воцарили в его душе.

   Наступило утро. Виктор вяло потягивался на кровати. Все его заботы были окончены, так ему казалось, дело было сделано.

    Осень как всегда ворвалась внезапно. Ещё ночью были видны звезды сквозь чистое небо, а уже на утро пошел дождь. Мелкий противный осенний дождь, ему не было ни конца, ни края. Всё небо было затянуто темными облаками, словно за ними что-то происходило. Лужи росли и росли, холодные ручейки текли по дорогам, тропинкам, мостовым, полям и лугам. Люди одевали куртки и комбинезоны, со звонами и хлопками разворачивали цветные и черные зонты.

    В это серое и мрачное утро Виктор был доволен. Если бы он мог знать, что принесет ему этот день.

    Он входил в редакцию с улыбкой на лице, а уже через пять минут на нём не было и лица. Всё дело его жизни признали несостоятельным, гениальным для него одного произведением. «Ничего», - взбадривал сам себя Виктор – «есть и другие редакции».

    К концу дня он был мрачнее самой темной осенней тучи.

     Пришел новый день. Серый и безразличный. Виктор всегда спокойный и дружелюбный начал срываться на сослуживцах. После работы он по-прежнему искал того, кто сможет издать его роман.

     Так продолжалось целый месяц.

      Погода абсолютно не радовала. С каждым днём становилось всё мрачнее и мрачнее. Перелетные птицы улетели. Листья покинули деревья и разноцветным узором лежали под ними. По утрам лужи покрывались тонким слоем льда, а на лужайках оставался иней.

     Виктора не узнавали. Он был одержим своим романом, ничего больше его не интересовало.

      Начальству надоело держать такого сотрудника, и, вскоре Виктор остался без работы.

       Без работы, без семьи, без друзей, без денег он оставался одержим своей идей во что бы то ни стало издать книгу.

        По ночам, когда спал, он видел сны, в них он был счастливый, всеми любимый и уважаемый.

     Каждый день тянулся невообразимо долго. Каждый новый день был похож на битву. Надо было выжить и надо было издать книгу. Его вышвыривали с новых работ, едва он успевал на них устроится. Двери издательств по-прежнему были для него закрыты.

     В один из дней, проснувшись, он открыл глаза и увидел снег. «Пора», - решил Виктор. Снег хрустел под ногами, пронизывая до самых кончиков нервов. В это утро он решил сдаться.

      Это было первое и последнее его публичное выступление. Люди с ужасом смотрели на человека, балансирующего над пропастью. Ещё миг и, казалось, что он упадет с парапет огромной многоэтажки.

      Жители города N. Замерли в ожидании. До сих пор практически никому не известный, Виктор превратился в Виктора Ивановича Лютикова. Снизу всё кипело людьми: скорая помощь, милиция, служба спасения, бывшие сослуживцы, прохожие и «зеваки». Какими же мелкими они казались ему! В этом мире его держало только желание издать книгу, желание исчезло, и в то же время надоело жить.

    Он падал несколько секунд. На свежем снегу лежало его тело, а рядом виднелся кровавый след.

    К следующему вечеру весь город знал о случившемся, все перемалывали косточки погибшего Виктора. О нем узнавали новое и новое. Через неделю вышла его книга, разошедшаяся огромными тиражом.

                                                                         ..…

    Прошло два года с тех пор, как он погиб глупой и нелепой смертью. Уже трудно было найти людей, которые могли что-либо рассказать о нем. Время бестселлера прошло, а вместе с ним и время безвременно почившего автора…

Яндекс.Директ