Некрополь, словно человеческая зима, всепоглощающая и необъятная.
И эту пору уже никто не в силах отменить.
Человек рождается, как рождается река от слияния талых вод. Вслед
за весной бежит неумолимое лето, а невдалеке уже близится осень...
Зима всегда неподалёку, она так и ждёт своего часа. Она всегда
близка - от первого вздоха, шага, поцелуя...
Жизнь бежит неумолимо, своим чередом, но на всей своей протяжённости
сталкивается лицом к лицу со смертью.
И вот я стою на месте, где некогда было погребено тело великого
русского поэта М.Ю.Лермонтова.Багровый закат осветил небо, облака
опустились так низко к Земле, будто хотят упасть на плечи. Город
мёртвых в тишине и покое, но эту зыбкую тишь нарушают шумящие листья
деревьев, трели птиц, звонкие голоса (доносящиеся из города), звон
церковных колоколов.
Грань между жизнью и смертью стирается....и она исчезает, исчезает
настолько, насколько жива память.
Странная вещь память, казалось бы, всё прошло, ан нет, в человеческих
мыслях есть место и прошлому, и будущему, и настоящему. И не важно,
что произойдёт, самоё важное суметь остаться в мыслях людей человеком.